Die verborgenen Geheimnisse

Nichole’s Laptoplüfter klickte wie ein nervöser Metronom, als die Tandem-Call-Verbindung zustande kam, das Webcam-Licht einen blassen Kreis an ihrer Wohnzimmerwand zeichnete. Ihr Handy vibrierte einmal auf dem Couchtisch - Liz schickte ihr eine SMS mit einem Witz, für den sie keine Zeit hatte - und dann löste sich der Bildschirm zu Sergey’s Gesicht auf: unrasierte, zerzauste Haare, die Schultern aufrecht, als wäre er mitten in einer Aufgabe unterbrochen worden. Der Hintergrund hinter ihm war gedimmt und geschäftig in einer Weise, die nicht zu der ruhigen Art passte, wie er immer versuchte zu klingen. Ein leises Summen lief durch die Lautsprecher, wie etwas Elektrisches, das im Nebenzimmer im Leerlauf lief.

„Привет“, sagte Sergey, beugte sich näher, bis die Kamera die winzige Falte zwischen seinen Augenbrauen einfing. „Du siehst heute gut aus.“

Nichole stellte mit der linken Hand den Winkel ihres Laptops ein, vorsichtig und langsam, weil ihre rechte Seite nie ganz gehorchte, so wie ihr Gehirn es wollte. Ihre Hüfte tat weh, wenn sie zu lange falsch saß, und sie hatte gelernt, diese Schmerzen still zu halten, indem sie sich bewegte, bevor sie aufflammten. „Привет“, antwortete sie zurück, dann wechselte sie ins Englische, weil das die Regel war, die sie sich gebaut hatten - eine Sprache nach der anderen, ein Rhythmus, keine gemischten Signale. „Okay. Englisch zuerst.“

Sergey lächelte dabei, als hätte sie ihm den richtigen Schlüssel gegeben. Er hatte die Art, den Call so wirken zu lassen, als gehöre er beiden, nicht zu den anderen Millionen Menschen, die vielleicht zuhören konnten. Nichole beobachtete seine Augen auf die vertrauten Anzeichen - der schnelle Blick zur Seite, die Art, wie er manchmal seinen Körper so verlagerte, dass die Kamera bestimmte Ecken seines Zimmers nicht einfing. Diese Woche jedoch ließ er sich nicht nieder. Er blieb in kleinen, unruhigen Anpassungen in Bewegung, als hätte sich sogar die Luft selbst verändert.

Nichole war aus demselben Grund da, aus dem sie jeden Monat jede Woche aufgetaucht war: um ihre Freundschaft mit Sergey am Leben zu halten in einer Welt, die nicht immer Platz für sie machte. Sie wollte den beständigen Austausch - ihr Englisch, das in sein überglitt, sein Russisch, das sauber in ihr Ohr landete. Sie wollte, dass das Flirten sanft blieb, statt in etwas Scharfes umzuschlagen. Und, wenn sie ehrlich war, wollte sie glauben, dass die Vorsicht, die er zuvor gezeigt hatte, nur eine kulturelle Gewohnheit war, keine Warnung.

Stattdessen war seine erste Frage nicht nach Wortschatz.

Er neigte den Kopf in Richtung der Kante ihres Bildschirms, wo ihre ukrainische Flagge von einem kleinen Ständer neben ihrem Bücherregal hing. Der Stoff wehte in keinem Wind - es gab keine Brise in ihrer Wohnung - aber er sah trotzdem hell aus vor den gedämpften Farben dahinter. Sergeys Blick fiel darauf und blieb.

„Warte“, sagte er, und seine Stimme veränderte sich. Nicht genau kälter - eher angespannter, wie ein zu weit gezogener Gummiband. „Nichole. Bitte. Dreh sie um.“

Nichole blinzelte. „Dreh… was?“

„Die Flagge“, sagte Sergey. Sein Englisch war fließend, aber die Worte landeten mit Dringlichkeit, mit der Art, die nicht um Erlaubnis bittet. Er hob eine Hand, als würde er eine Bewegung demonstrieren, Handfläche nach unten, fegte die Luft. „Versteck sie.“

Ihr Magen zog sich so schnell zusammen, dass sie es in ihrem Hals spürte. „Warum?“ fragte sie und versuchte, ihre Tonlage leicht zu halten. Sie hatte gelernt, dass Sergey entweder darüber scherzen würde, wenn sie zu ernst klang, oder sich zurückziehen. „Es ist nur meine Flagge.“

Sergey lachte nicht. Er beugte sich wieder näher zur Kamera, und Nichole konnte den schwachen Glanz auf seiner Stirn sehen, die Art, wie er aussah, als hätte er zu lange unter einer Lampe gesessen. „Vielleicht - “ begann er, brach dann ab. Seine Augen zuckten zur Seite seines Bildschirms. „Bitte. Jetzt.“

Der Stuhl knarrte, als Nichole sich verschob. Die Webcam des Laptops fing ihre Bewegung ein, und die Flagge blieb im Bild. Ihr linkes Knie stieß gegen das Bein des Couchtischs. Ein Schmerz schoss durch ihre Hüfte, heiß und sofort, und sie schluckte hart, weil sie nicht wollte, dass Sergey das in ihrer Stimme hörte.

„Ich mache nichts Falsches“, sagte sie, obwohl die Worte weniger sicher herauskamen, als sie es meinte. Ihre Finger schwebten nahe am Flaggenständer. Der Stoff fühlte sich kühl an, wenn sie ihn berührte, glatt und stur, als würde er seinen Platz nicht so leicht aufgeben.

Sergeys Gesicht zog sich noch weiter zusammen. „Nicht falsch“, sagte er. „Nur… Warnung. Verstehst du? Russischer Präsident - “ Sein Mund verzog sich bei dem englischen Ausdruck, als wären die Worte schwer. „Vielleicht wird zugeschaut. Vielleicht auch nicht. Aber sicherer. Versteck.“

Nichole starrte ihn an und versuchte zu entscheiden, ob er sie neckte, testete oder die Wahrheit sagte - auf die einzige Art, die er kannte: mit Angst, die als Besorgnis verkleidet war....