Ecos Da Alma

Uma xícara lascada: domingo.

Duas colheres: conversa e café.

Um pano vermelho, dobrado no fundo,

lembra a mão que o deixou sobre o pé.

Três pregadores guardam a camisa,

quatro prendem o lençol contra o chão;

o varal, com sua humilde divisa,

sustenta o peso leve da estação.

Na janela, uma marca de chuva seca,

ao lado, o sol refaz seu desenho;

a manhã, sem discurso, nos entrega

o que ainda cabe dentro do pequeno.

Somados, esses sinais tão breves

dão nome às alegrias que se percebem.

Depois do Sol

O café esfria perto da janela,

mas deixa um círculo escuro no vidro;

no varal, a roupa já está singela,

sem o peso da água e do vivido.

A luz avança pelo corredor,

desata os nós da sombra no ladrilho;

um lençol recolhido guarda o calor

e o cheiro claro de sabão e brilho.

A tarde não promete eternidade,

nem toda paz se instala sem temor;

ainda assim, há beleza na verdade

de um dia que se cumpre com vagar.

Quem nota o grão, a roupa e a claridade

faz do instante uma raiz de amor.

Raízes do Cotidiano

A chaleira canta no minuto exato,

três silvos seguidos, um compasso velho.

Na mesa, a manteiga descansa no prato

e a faca deixa um brilho amarelo.

A cadeira range quando te aproximas,

sujeira antiga nas junções latentes;

o relógio guarda lembranças e somas,

cada tic é um hábito entre os presentes.

No azulejo, a mancha de café demora

como mapa de dias que insistem ficar;

um bilhete, um nome, uma data agora

colado ao refrigerador a cintilar.

A planta no canto estica uma folha,

procura luz onde já houve cuidado;

essas raízes pequenas, de trabalho,

sustentam o gesto manso do amado.

Cartografia do Afeto

A caneca de cerâmica tem uma lasca

no lábio onde sua boca tocou primeiro.

O cós da calça guarda a marca exata

do bolso onde o bilhete sumiu por inteiro.

No armário, pendura-se um casaco azul,

cheiro de chuva e das ruas do domingo;

um botão faltante lembra um sulco,

um beijo que foi dado sem aviso ou ninho.

A foto, com as pontas já amareladas,

fica inclinada sobre o piano fechado;

o piano guarda acordes e palavras

e o silêncio que ficou acumulado.

À noite, a luz do corredor é um mapa:

seguimos por ela até a cama, devagar.

As dobras do lençol marcam a etapa

onde o afeto aprende a se remar.

O Peso das Ausências

No cabide vazio ainda pende um vento,

um braço de roupa que não voltou jamais.

O copo na pia guarda o último intento

de um gesto interrompido por sinais.

A cadeira vaga ocupa metade da mesa,

sua sombra faz um assento sem pessoa;

no armário ecoa uma palavra espessa,

um espaço que o corpo não mais entoa.

O jantar esfria em dois pratos, um só sal,

a chaleira esvaziou-se sem despedida;

um par de sapatos à porta, com o mal

de quem espera passos que não vêm mais vida.

E entre os azulejos vejo, quase mudo,

o som do silêncio medir o que restou;

ausência pesa mais que um barulho rudo,

mas ainda cabe ajoelhar-se e ficar ao chão.

Coragem em Dias Comuns

A lâmpada queimada na sala espera

que alguém a troque antes do jantar;

é um pequeno ato, uma quimera

de normalidade a se restaurar.

A fila no mercado é um rito leve,

dois números, um sorriso cedido;

vai-se ao caixa com o troco que breve

esconde a coragem de ter decidido.

Abrir a janela e olhar a rua nasce

como se fosse um feito cotidiano;

o instinto de seguir, mesmo que passe

por passos pequenos, firmes, e humanos.

Trocar a lâmpada, lembrar de ligar o gás,

colocar arroz para dois, ajeitar o lençol:

essas são as bravuras que o tempo faz,

e cada uma te torna inteiro, pouco a pouco, sol a sol.

Horizontes da Alma

Pela fresta da persiana entra um traço

de dia que mede o quarto e seu destino;

no prato sobraram migalhas e laço

de um pão que alimentou um vão de hino.

No coração da cozinha, uma lista

com três tarefas, duas promessas soltas;

o lápis marca, apaga, risca e visita

o mesmo desejo de mãos que não sobraste.

No final do corredor a porta fecha,

mas não cala o rastro do passo lento;

há um horizonte que a rotina alheia

vai moldando, com paciência e talento.

E quando a noite vem, a casa inteira respira,

pequenos horizontes acendem devagar;

continuar de onde parei é a lira

que insiste em tocar até poder amar.

Semente na Mesa

A colher risca a manteiga, faz um sulco,

marca breve onde o pão irá repousar.

O rádio murmura um verso que eu escuto,

e a caneca treme no frio do ar.

No pires, um mosaico de migalhas vive,

um mapa miúdo do café derramado;

o jornal dobra-se em silêncio e segue,

um anúncio de empregos, um preço achado.

A janela embaça um pedaço de cidade,

alguém passa com sacola e fala alto;

a planta respira e estende a metade

de uma folha que aceita o asfalto.

Conto as horas por rituais pequenos:

sete passos até a porta, três ao fogão.

Essas raízes do cotidiano, acenos

que sustentam, firme, nosso chão.

Ponto de Costura

A agulha ficou no prendedor de cortina,

um fio azul pendurado como espera.

A mãe dobra um lenço, ajeita a rima

da dobra que guarda cheiro de primavera.

Do armário sai um casaco com um remendo,

no cotovelo, uma história de trabalho;

cada ponto regista o tempo e o tendo,

um mapa de cuidado, tanto atalho.

No botão reaparecem impressões

dos dedos que sorriram e costuraram;

o vestido volta a girar nas mãos,

e a casa inteira parece cantarolar.

Costurar é fazer do rasgo um carinho:

quinze pontos, dois sopros, um caminho.

Pó na Prateleira

Um sopro na estante solta memória,

camadas de pó sobre livros lidos;

o marcador permanece a história

de onde paramos, sofremos e seguimos.

O relógio de mesa tem pó no vidro,

mas conta a hora igual todo domingo;

um bilhete esquecido junto ao cunho

anuncia almoços, nomes, e um abrigo.

No alto, a caixa com fitas e ingressos

guarda o verão de um ano que passou;

e o pó, como neve de momentos lisos,

assenta o passado e o faz ficar bom.

Passo o pano, revelo uma fotografia:

dois sorrisos, uma rua, nossa poesia.

Mapa do Refrigerador

Na porta, ímãs contam onde estivemos,

um convite, um telefone, um desenho.

O gráfico de compras com sete itens,

arroz, feijão, leite - e o velho regaço.

Uma nota amarela proclama data:

consulta às quatro, lembrança do remédio.

A receita do bolo, escrita exata,

tem açúcar que repete o alívio.

Quando a luz abre, tudo volta ao lugar:

um iogurte, uma maçã, o pote do mel.

O refrigerador guarda sem julgar

o estoque do afeto, o gesto fiel.

Cada imã é um ponto no diário:

dez centímetros de amor, simples e claro.

Vidro do Banheiro

O espelho traz o vapor dos minutos,

um desenho de dedos na manhã.

O sabonete, a barra dos ritos íntimos,

escorre lento, deixa menos aflição.

O chuveiro canta uma nota estreita,

quarenta segundos e então muda o tom;

a toalha espera o corpo, fita estreita,

e o azulejo reflete o seu nome bom.

No banheiro, encontro o gesto puro:

enxugar o rosto, ajeitar o cabelo.

Ali, as pequenas certezas do muro

me devolvem o rosto, não o novelo.

Saio com três pingos do lado de fora,

mas entro inteiro onde a vida mora.

Pão na Tábua

A faca risca a casca, faz o som leve,

um pedaço cai, o miolo se expõe.

A cozinha cheira a farinha e a neve

de manhã que ainda preserva a voz.

Um pote de manteiga, o fio amarelo,

um prato que espera o gesto de mão;

o pão partilhado é o mesmo novelo

daquelas tardes em que aprendemos não.

Sentamos com silêncio de duas colheres,

troca de olhares, troco de história breve.

Cada fatia é pena de velas e freres,

assina o dia com o que nos deve.

Comer com calma: vinte minutos exatos,

a paciência cabe em quatro bocados.

Chave na Gaveta

A gaveta traz o monte de chaves miúdas,

a que abre o armário, a da caixa azul.

Uma delas tem fita vermelha, rudes

memórias de festas, cheiros e sul.

Giro a chave, lembro do portão antigo,

o barulho que vinha com a madrugada;

cada chave tem um lugar, um abrigo,

um botão que foi apertado pela estrada.

Guardei uma chave que nunca usei,

por medo, por costume, por costume também;

mas a chave pequena que eu emprestei

voltou marcada com o nome do além.

Chave é um voto: seis centímetros e lume,

abre a calma, fecha o costume.

Sinal do Ônibus

O ponto guarda passos e conversas,

o letreiro anuncia São Bento, Centro.

O banco grava jornal e suas presas,

um tênis risca areia, sobe o vento.

O cobrador chama, a linha faz um som,

as pessoas alinham sua pressa mansa.

Há um menino que come pão e salgou

um beijo de maionese na esperança.

A placa indica: seis minutos, depois cinco.

O ônibus chega, tal como as estações.

Levo no bolso o troco e um sorriso---

Bolsa de Mercado

A lona guarda o resto da compra antiga,

um punhado de cebolas, um tomate firme.

Na etiqueta, o preço riscado abriga

o gesto repetido que nunca oprime.

O carrinho roça a perna de alguém calmo,

um aviso: "você deixou cair o número".

Conto cinco notas, ponho no bolso o salvo,

e volto a casa com cheiro de tempero.

Abrir a bolsa é ver a vida em detalhe:

um recibo, um ticket, um saquinho de sal.

Cada compra pequena vira um entalhe

no tronco do dia, e segue o jornal.

Levar a sacola: dez passos até o hall,

pequena vitória que cabe no quintal.

Sombra da Janela

A persiana desenha um retângulo de noite,

projeta a silhueta do corrimão e pouco mais.

No chão, a sombra nomeia a hora exata,

três dobras, um nó, o cordão que faz.

O gato estica, estende, curva e reclama,

usa a sombra como cama improvisada.

O mundo lá fora passa - sirene, chama -

mas aqui a sombra é promessa guardada.

Ao entardecer, o retângulo engrossa,

vira página lida por mãos suaves;

cada sombra que fica, a casa a abençoa,

um mapa de espera, de rotinas graves.

Fecho a persiana: a sombra vai, volta a paz,

cabe em sete dedos o que me satisfaz.

Receita Antiga

No papel amarelo a tinta já desbotou,

seis colheres de açúcar, duas de afeto.

A avó escrevia e o punho tremeluzou,

assinava com sabor o seu correto.

Misturo farinha, memórias e sorrisos,

o forno aquece, o tempo se acomoda.

Há no cheiro um idioma de improvisos,

um relógio que afaga e não explode à roda.

Enfarto a forma com mãos que parecem

lembrar de outros natais, outros panos.

Quando o bolo sai, o silêncio cresce,

e o gosto é ponte entre dois enganos.

Divido em oito fatias, guardo três anos:

um pedaço cura o pranto, três são planos.

Calendário Rasgado

No canto da geladeira, um mês remendado,

dezesseis dias rispados pelo dedo.

O domingo tem sombra de almoço chamado,

o sábado um bilhete que não posso ver cedo.

O calendário guarda promessas e furos,

a fita vermelha marca o aniversário.

Um recado de dentista, um abraço, apuros,

cada quadrado tem seu som e seu horário.

Rasgo a folha: vai embora o janeiro,

fica um resto de cola e a esperança.

Recolo o dia ao lado do feriado inteiro,

meu pulso soma vinte e dois na balança.

Calendário é pele, é mapa, é gana:

trinta e um motivos para não ficar na cama.

Guarda-Chuva Azul

Dobro o guarda-chuva azul no hall escuro,

tem um manchinha, herança da chuva passada.

Abro-o na varanda - cheiro de futuro -

e na ponta, um pingar, uma história lavada.

O tecido sustenta a chuva e o vento,

e o cabo cabe firme na minha mão.

Levo-o adiante, atravesso o cimento,

faço do molhado um passo e não a solidão.

Deixo-o secar pendurado no cabide,

assim volta inteiro, pronto pra qualquer dia.

O azul guarda o céu em segredo e divide

cada gota em desejo e harmonia.

Guardarei o azul até o próximo aguaceiro,

pois é promessa de caminhada e celeiro.

Relógio de Parede

O ponteiro maior arrasta uma bandeira,

o menor testa a noite e espera o dia.

Há um clique antigo que marca a carreira,

um sotaque de casa, costume e valia.

Penduro o olhar no número três gasto,

vejo a marca onde um prego sangrou.

As horas são cordas que o tempo tem gasto,

mas cada tic é o nome que ficou.

Às sete e vinte, a chave gira a fechadura,

o cachorro ladra, o vizinho responde com som.

O relógio conhece a rotina pura,

cada sino toca um convite, um tom.

Ajusto a hora: dois minutos a mais.

Cresce a paciência, diminui o demais.

Carta Não Enviada

Um envelope aberto no fundo da gaveta,

papel dobrado com tinta que escorreu.

Era uma carta que o medo não completava,

palavras suspensas que o peito reteu.

Diziam "vou", "fiquei", "talvez outro dia",

um pedido de desculpas sem assinatura.

A carta guarda o tempo e a ironia,

um rasgo de intenção que não tem cura.

Rasgo-a em dois, solto o vento na fresta,

deixo que as letras virem pó no chão.

Não preciso mais do que essa empresta

para fazer do silêncio uma canção.

A correspondência agora é só memória,

quatro folhas viram ponte para a história.

Sapato na Escada

Um sapato esquecido no penúltimo degrau,

o cadarço solto como língua de gato.

Alguém passou apressado e deixou o sinal,

um rastro que sobe e não volta exato.

A luz da escada define o couro gasto,

um fio de lama desenha a sola.

Raiz Viva

A chaleira estala: o som é fresta e lupa,

três notas agudas rompem o ar do fogão.

Na tábua, uma migalha vira lupa

sobre o mapa velho do coração.

A manteiga derrete, deixa marca amarela,

a faca raspa o muro da manhã.

Um bilhete dobrado treme na panela,

assinatura de quem prometeu voltar.

A planta encurva uma folha ao sol,

um pequeno sopro - azul, paciente.

Na porta, o trinco escreve um nome de pó,

cinco centímetros de rotina presente.

Conto as horas por passos e por roupas,

sete passos da cama até o balcão.

Essas raízes que ocupam as coisas

sustentam, sem alarde, nossa canção.

Mapa de Afeto

No ímã do refrigerador, um desenho:

três traços tortos lembram tua mão.

O café esfria, o jornal inclina o enredo,

e o bilhete diz: lembrança às onze, não.

Um casaco azul pendura um cheiro de chuva,

botão faltando que guarda um beijo.

A foto no piano cintila uma luva,

dois rostos quase colados no ensejo.

A receita amarelada marca a infância:

seis colheres de farinha, dois de fé.

A caneca com lasca guarda a distância

e o copo na pia repete o porquê.

Medimos o afeto em objetos pequenos:

um botão, um bilhete, o som do chão.

Cada item vira ponte entre terrenos,

faz do lar um nome, o afeto em mãos.

Peso Vago

No cabide vazio um vento aprende

a forma do que faltou, fica a sombra.

O prato com dois talheres guarda a rende

do silêncio que sobra e assombra.

O par de sapatos na porta espera

um passo que já não voltará.

A cadeira ocupa a falta inteira,

faz do espaço um lugar para chorar.

No azulejo uma mancha de café insiste,

marca um dia que não quer dissolver.

A ausência pesa: é uma voz que desiste,

mas há um jeito de arcar, de bater.

Fecho a janela, deixo a casa andar,

um gesto pequeno para me ancorar.

Coragem Menor

A lâmpada queimada fica por trocar,

mas trocá-la pede decisão leve.

No mercado, a fila é um modo de estar,

um sorriso cedido é o que se teve.

Abrir a janela e ver a rua é pouco,

mas traz de volta o pulso ao peito.

Fechar a porta depois de cada foco

é afirmar que a vida segue direito.

Troco o arroz, lembro o gás, acendo o fogão,

ponho o relógio dois minutos a mais.

Pequenas bravas ações viram razão:

cada tarefa cura um tempo atrás.

Você faz isso todo dia, eu sei.

Segue assim, devagar - você tem pé.

Horizonte Próximo

A persiana risca um fuso de claridade,

um traço justo sobre o prato vazio.

No corredor, a lista tem três verdade:

pagar, ligar, lembrar do filho.

No final, a porta range e promete

um passo que repete o anterior.

A noite acende as lâmpadas - comete

pequenos milagres de calor.

No prato, migalhas contam a medida:

vinte minutos para comer e pensar.

Há um horizonte que a casa cede,

um campo curto onde dá pra sonhar.

Continuo de onde parei, com cuidado:

um gesto por vez, e o mundo é aliado.

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