أكتب قصة مسلسل حب

كانت آية منصور تقف أمام بوابة قاعة المعرض الكبرى في وسط المدينة، ترتّب على ذراعها حقيبة ملفّات العمل كأنها درع خفيف من ورق ووعود. صوت الموسيقى القادم من الداخل - إيقاع معدنيّ حادّ - ينتشر في الهواء مع رائحة عطور ثقيلة ممزوجة بلمعة مطهّر الأرضيات. الشمس غربت خلف واجهة زجاجية ضخمة، والضوء الملوّن ينعكس على وجوه الحضور مثل طبقة رقيقة من حلم سريع: مقابلة، توقيت مناسب، فرصة لا تُضيَّع.

لم تكن متوترة. هذا ما أقنعته لنفسها منذ الصباح. كانت تعرف كيف تتعامل مع الوجوه الرسمية: ابتسامة مضبوطة، نظرة واثقة، كلام مختصر يترك أثرًا. حتى بطاقة الدعوة الإلكترونية على هاتفها بدت كأنها تفصيل صغير في خطة أكبر - تدخل، تُسلّم ملفّها، تتبادل كلمات مع مدير المعرض أو منسّقة الموارد البشرية، ثم تعود إلى مكتبها وهي تملك موعدًا مؤكّدًا. كانت تريد مقابلة سريعة… وتحتاجها قبل أن تتبدّد الأيام التي تسرقها الفواتير.

دفعت الباب الزجاجي، فانفتح العالم على اتساع القاعة: سقف مرتفع تتدلّى منه إضاءة كريستالية، وأرضية لامعة تعكس الأقدام كمرآة متعجلة. كانت تتقدم بخطى محسوبة حين اصطدمت كتفها برجل يمرّ بسرعة، انحنى ليعتذر بصوت خافت، ومدّ يده لتفادي سقوط الملف. ليان التقطت الأوراق بسرعة، لكنها شعرت بثقل النظرة التي مرت عليها لحظةً - نظرة عابرة لا تُشبه اعتذار الرجل - ثم اختفت وسط الزحام.

تقدّمت نحو منصة الاستقبال. هناك، عند طاولة صغيرة تحيط بها شارات لامعة، كانت سيدة ترتّب كتيبات الافتتاح وتوزعها على الداخلين. قبل أن تنطق ليان بكلمة، انقطع صوتها لحظة واحدة حين رأت وجهه.

آدم الرفاعي.

كان واقفًا قرب مدخل القاعة، لا يبدو أنه يبحث عن شيء بقدر ما يبدو أنه يُراقب المكان بعين شخص يعرف كيف يُمسك بالخيط قبل أن يلتفّ عليه. بدلة داكنة على جسده كأنها خُلقت له، وربطة عنق مرتّبة دون مبالغة، وشعره مصفف بدقة تخون هدوءه الداخلي. ما أربكها لم يكن حضوره فقط، بل طريقة وقوفه: كتفاه ثابتتان، ويداه تتحركان بإشارة قصيرة لشخص بجانبه، ثم تهدأان وكأنهما تتذكران دائمًا أين تنتهي الحدود.

آية ابتلعت ريقها. فكرة واحدة اشتعلت: كيف يكون هنا؟ كيف يحدث أن المكان الذي من المفترض أن يفتح لها بابًا يضع أمامها شخصًا تعلّمت أن تتعامل معه بحذر؟

اقتربت خطوة، ثم تراجعت خطوة دون أن تشعر. شعرت بحرارة خفيفة في كفّها وهي تُمسك الحقيبة أكثر مما ينبغي. الموسيقى ترتفع وتخفّ، أصوات ضحك تتداخل مع صرير الكعب العالي، ورائحة القهوة المنبعثة من ركن مجاور تجعل رأسها يشتغل بسرعة أكبر من قدرتها على التحكم.

قالت لنفسها: “لا. أنت هنا من أجل العمل.”

لكن محمد التفت فجأة - كأنها كانت تراقبه من الداخل لا من الخارج. عيونه لامستها، ولم تكن نظرة شخص يمرّ على وجه مألوف بالصدفة. كان فيها شيء يشبه سؤالًا غير مُعلن. ثم، قبل أن تلتقط ليان نفسها، تقدّم نحوها بخطوات قصيرة وهادئة.

“اية منصور؟” نطق اسمها بوضوح، وكأنّه يعرف تمامًا أن النطق وحده قد يغيّر مسار يومها.

تجمّدت لحظة. ثم أجبرت صوتها أن يخرج ثابتًا: “أظن… نعم. تفضل؟”

اقترب بما يكفي ليتحكم في المسافة دون أن يلمسها. ابتسامته ظهرت على أطراف فمه فقط، ليست دافئة ولا باردة بالكامل؛ خليط بين اعتراف واحتياط. رائحة عطره وصلت متأخرة: خشب خفيف ولمسة فلفل خضراء، شيء يذكّر بالتحكم أكثر من الرومانسية.

“لا أريد أن أزعجك,” قال، ونبرته جعلت الكلمات تبدو اعتذارًا لا سؤالًا. “لكن رأيت اسمك على قائمة الدعوات. وفكرت… أن حضورك هنا يعني أن الأمر ليس مجرد افتتاح.”

آية أعادت ترتيب أفكارها داخل صدرها مثل ملفات تتكدس تحت ضغط. “أنا… جئت لإتمام مقابلة. أو على الأقل محاولة. المعرض جديد، والوظيفة مناسبة لتخصصي.”

“تخصصك؟” كرر، ثم أمال رأسه قليلًا. “وأنتِ لا تحبين أن تضيّعي وقتك.”

كانت هذه الجملة أشبه بلمسة على نقطة حساسة. ليان لم تكن متأكدة إن كان يمدحها أم يقرأ فيها شيئًا قديمًا. شعرت أن قلبها يتحرك بسرعة لا تتناسب مع اعتقادها السابق أنها مسيطرة.

قبل أن ترد، مرّ شخص بجانبهما حاملًا صينية صغيرة، وصوت الأكواب اصطدم ببعضه. آدم تحرك خطوة ليحجب ليان عن الطريق للحظة، ثم عاد مكانه - تصرف بسيط، لكنه جعلها تفهم أنه ينتبه لها أكثر مما تريد.

“أنت تعملين في مكان آخر الآن؟” سأل، وصوته هبط إلى مستوى يليق بالاعتراف.

“نعم.” آية حاولت أن تجعل الجملة قصيرة. “لكنني أبحث عن خطوة أكبر.”

“وهل سألتِ نفسك لماذا أنا هنا أيضًا؟” سأل محمد، ليس كتحدٍ، بل كاشف.

ترددت. كانت الحقيقة أن وجوده هنا يربكها، ليس لأنها لا تستطيع العمل، بل لأنها لا تستطيع تجاهل ما بينهما. قبل سنوات، كان الكلام بينهما يترك أثراً أكثر مما ينبغي، ثم انطفأ فجأة - انطفاء ليس بسبب الكراهية، بل بسبب سوء فهم لم تكتبه الذاكرة بوضوح، لكنها لم تنسَ رنينه.

قالت آية بحذر: “لم أحضر لأتبع أحدًا. فقط… أبحث عن فرصة.”

“وأنا أيضًا لا أتبع أحدًا.” رد محمد بسرعة هادئة، ثم سكت نصف ثانية. “لكنني عندما رأيتك، تذكرت أن الأشياء التي نظن أنها انتهت… لا تنتهي.”

كان هذا اعترافًا مبطّنًا. آية شعرت بحرارة صاعدة في وجنتيها، ليس من الإحراج فقط، بل من شيء أقرب إلى الخوف من أن تتكلم الحقيقة دون إذن منها.

مدّت يدها أخيرًا نحو الملف داخل حقيبتها، كأنها تحاول إرجاع الحديث إلى الطريق الصحيح. “هل لديك… اتصال بالموارد البشرية؟ ربما أقدر أترك ملفي - ”

لم يُكمل. صفير قصير انطلق من جهة المنصة، تلاه صوت منسق الحفل يعلن قرب بدء كلمة الافتتاح. في لحظة واحدة، انطلقت موجة حركة داخل القاعة: الجميع يتجه نحو المقاعد، الصحفيون يقتربون من الزوايا المخصصة، والموظفون يوزعون أنفسهم كأنهم يعرفون أين يجب أن تكون كل عين.

آية تقدمت لتتجاوز منطقة الزحام، لكن قدمها انزلقت قليلًا على أرضية لامعة. لم تكن زلقة طويلة، لكنها كافية لتجعل الملف ينسحب من بين ذراعيها. قبل أن تقع الأوراق، استند آدم فجأة بكفّه على طرف الحقيبة - ليس بقوة، بل كمسكة توقف الانزلاق....