Phanis Y El Bastón De Los Dragones

Valdros amanece con un rumor que no cuadra con la luz: dicen que un dragón ha rozado las murallas la noche entera, dejando el metal frío y la piedra temblorosa, como si la ciudad hubiera soñado con llamas. A Phanis le basta una sola cosa para creerlo; el silencio. No el de la madrugada limpia, sino el silencio torcido de las calles que se interrumpen antes de tiempo, de puertas que no crujen al abrirse y de pasos que se frenan al ver a cualquiera con demasiada prisa. Desde lo alto del adarve, la niebla baja arrastra un humo pardo que no llega a ser bruma, se queda pegado a las esquinas y a los tejados, mordiéndolo todo por igual.

Phanis se agachó junto al muro, la palma abierta contra el ladrillo húmedo, notando el pulso de la ciudad en vibraciones pequeñas, como un tambor que alguien intenta apagar. Por debajo, las callejuelas hacia los muelles empezaban a llenarse de gente con los ojos demasiado abiertos. No corrían aún; se movían en manadas, siguiendo indicios que nadie quería nombrar en voz alta. Un pregonero dejó caer su voz a mitad de frase cuando una campana de alarma - una de esas que no suenan con estrépito, sino con una vibración sorda - recorrió la primera línea de puertas. No era un toque para el fuego. Era otra cosa, una señal que mandaba cerrar, esconder, aguantar.

Phanis apretó los dientes y se incorporó. No vino a Valdros a contemplar catástrofes desde las alturas. Vino a proteger a los suyos, a encontrar el hilo que lleva al origen antes de que la urdimbre se cierre. Su objetivo era claro y urgente: localizar de dónde salía el primer golpe en la ciudad y cortar la mano que lo dirigía. El problema era que, en Valdros, los callejones no perdonan. El humo los volvía estrechos, la gente los volvía peores, y las sombras - esas sombras - parecían saber por dónde iba él.

Bajó por una escalera de servicio pegada a una casa que olía a aceite rancio y carbón apagado. Cada tramo le devolvía el mismo sonido: telas rozando, murmullos que se apagaban cuando pasaba, un arrastre lejano como de cadenas arrastradas por debajo del suelo. En el aire, el humo no era solo humo; tenía filo. Le raspaba la garganta con un amargor metálico, y le dejaba en la lengua un recuerdo de sangre vieja. Aun así, Phanis se movió con la calma de un hombre que ha sobrevivido aprendiendo cuándo la velocidad mata y cuándo salva.

En una esquina, un grupo de vecinos se amontonó frente a una puerta entornada, pero no para entrar. Para vigilar. Un niño lloraba sin hacer ruido, como si le hubieran enseñado a no gastar aire. Una mujer intentaba taparle la boca con un pañuelo manchado de ceniza. Phanis se deslizó entre ellos, rozando hombros y recibiendo miradas que pedían respuesta y maldición. No preguntó. Buscó. - ¿Lo has visto? - alcanzó a decir un hombre, con la voz quebrada por el pánico.

Phanis se giró lo justo para que su cara no fuera amenaza, solo certeza a medias. - He visto humo donde debería haber mañana - contestó - . ¿Quién ha cerrado esta calle?

Señaló con dos dedos, sin tocar. La mujer levantó la barbilla, y en sus ojos había una rabia que no sabía dónde ponerla. - Dijeron que era por seguridad… pero nos mandaron hacia atrás. Que no miráramos hacia los muelles.

Phanis tragó saliva. Los muelles. Siempre los muelles. Si el ataque tenía un origen, ahí habría rutas, herramientas, gente que mueve cosas sin que nadie la vea. No era casualidad que el silencio se concentrara en ese lado de la ciudad, como si Valdros se hubiera inclinado hacia el agua para escuchar mejor.

Antes de que nadie pudiera seguir hablando, un golpe seco sonó en la distancia, y el humo pareció responder: se arremolinó con intención, formando un remolino que no seguía el viento sino una voluntad. Entre el parduzco emergieron marcas oscuras sobre los muros encalados, como si alguien hubiera arrastrado garras por la piedra y luego hubiera quemado la huella con una llama que no llegaba a tocarla. La gente se apartó, y Phanis vio lo que buscaba: un patrón.

No era solo miedo. Era un mapa escrito a golpes de sombra. - Ahí - murmuró, casi para sí.

Un segundo golpe llegó después, más cerca. Esta vez fue un chillido de metal: una reja se doblaba, y el sonido traía consigo vibración en las rodillas. Phanis avanzó al paso de alguien que se permite el lujo de no correr, pero su mano ya estaba buscando el sitio donde llevaba su equipo. La ciudad le devolvió una brisa helada desde las callejuelas, y el humo se hizo más denso, como si el aire hubiera engrosado.

La primera resistencia no llegó con un monstruo visible. Llegó con una barricada improvisada: tablones, sacos húmedos, una cuerda tensa entre dos postes. Un guardia de Valdros - uno de los que no había perdido la disciplina a pesar del pánico - se plantó con una lanza demasiado firme para temblar. - ¡Atrás! - gritó - . ¡No hay paso!

Phanis lo observó un instante. No parecía un cobarde. Parecía un hombre intentando obedecer a algo que no entendía....