ديوان أبجدية النور والتراب

أنا.. لا أنا

والوقتُ يسقطُ من يدي ثوباً قديما

أمشي.. ويركضُ خلفيَ الدربُ الذي أضنى خُطاي

ما جئتُ أبحثُ عن دليلٍ في المدى

إنِّي الدليلُ.. وأنا المدى.. وأنا المَتاه

مذ قيلَ لي: "كُن"..

والجهاتُ السبعُ تسكنُ في دمي

والنورُ يشربُ من ظلامي كُلَّما

عطِشتْ رؤاي.

مَن قالَ إنَّ البحرَ ماء؟

البحرُ صوتٌ غامضٌ ينمو بصدرِ الصَّدفةِ العمياء

والسرُّ ليسَ هناكَ.. خلفَ الغيمِ..

في جُبِّ السَّماء

السرُّ نبضٌ في عروقِ الطينِ،

إشراقٌ تسرَّبَ من ثقوبِ الروحِ

حينَ توضَّأتْ بالدهشةِ البيضاء

يا أيُّها الواقفُ عندَ عتبةِ السؤال:

لا تحفرِ الأسماءَ فوقَ الرملِ،

إنَّ الرملَ ذاكرةُ الزوال.

أبصرتُ وجهي في وجوهِ العابرين

فرأيتُ كُلَّ الناسِ "أنت"

ورأيتُ كُلَّ الكَوْنِ "صمت"

صمتٌ يضجُّ بضحكةِ الوجدِ القديم

فلا وصولَ.. ولا رحيل

ما دامَ مَن تَبغيهِ.. أنت.

يا سدرةَ الكشفِ التي نبتتْ بقلبي

هزي إليكِ بجذعِ روحي

يساقطُ المعنى.. شهيَّاً كاليقين

قد غِبتُ في "هوَ" حتَّى ضاعَ اسمي في الزحام

فوجدتُني..

في نُقطةِ "الباءِ" التي

حفظتْ تفاصيلَ الوجودِ.. من الختامِ إلى الوئام.